Der Findling

Hört, hört, wie es poltert! Was kommt dort gerannt?
Ein Findling ist es, aus fremden Land.
Aus Stein ist sein Mantel, tief gefurcht sein Gesicht,
durch Eis und Schnee wuchtet er sein Gewicht.
Mit breiten Schultern, von starker Figur,
ohne Pass, ohne Zoll rollt er durch Feld und Flur.
Der eisige Norden verwies ihn recht hart,
nun sucht er die Heimat. Er krault sich den Bart.
Doch scheint ihm die Sonne, netzt ihn himmlisches Naß,
dann schlürft er vor Wonnen und brummt seinen Bass.

entnommen aus:
Geträumte Märchen von Agathe Schwering, S. 14